Percebo que os dias tristes me fizeram escrever muito.

Já os dias felizes, os vivi, sem tempo para me lamentar.

Eu nunca fui muito boa nessa de não se apegar.

Me apego bonito, porque não sei fazer nada diferente disto.

Antes, me desapegava de uma vez, e sofria como só eu sei como é.

Agora me desapego aos poucos que é para não doer, e no fim sempre me convenço que foi culpa do destino.

 Me pergunto sobre a idade que tenho.

 E ao chegar a minha resposta, percebo que já não me cabem mais muitas coisas.

 Algumas roupas.

 Algumas narrativas.

 Algumas preocupações.

 Já não quero dar tantas desculpas para mim mesma.

 Vivo os meus melhores anos.

 Porque simplesmente entendi que devo viver aquilo que me cabe, não o que eu imaginei.

 Muitas coisas mudaram, não só por fora, não só para os outros.

 E embora eu ainda queira me provar, para os outros já não há mais necessidade.

 Aceito a vida que tenho, aceitar-me também foi uma função do tempo.

 

 O “diferente” é incomparável.

 A maturidade me ensinou a amar o silêncio.

 Fui ficando casca grossa.

 As vezes, em uma segunda-feira preciso marcar shiatsu as 20h.

 

 Sou mimada.

 Se quero algo, farei de tudo para conseguir.

 Se não depender de mim, esperarei você me dar.

 Se te demoras, você pode até me dar, mas eu já não desejo tanto ou mesmo cansei de me justificar.